Da Wikipédia trago o seguinte:
"Grigoriy Yefimovich Rasputin (russo: Григо́рий Ефи́мович Распу́тин), místico russo, nasceu dia 22 de janeiro de 1869 em Pokrovskoie, Tobolsk e foi assassinado no dia 29 de dezembro de 1916 aos 47 anos em Petrogrado, actual São Petersburgo. Foi uma figura influente no final do período czarista da Rússia.
Influência na corte russa
Por volta de 1905, a sua já conhecida reputação de místico introduziu-o no círculo restrito da Corte imperial russa, onde diz-se que Rasputin chega mesmo a salvar Alexei Romanov, o filho do czar, de hemofilia.
Perante este acontecimento, a czarina Alexandra Fedorovna dedicar-lhe-á uma atenção cega e uma confiança desmedida, denominando-o mesmo de "mensageiro de Deus". Com esta proteção Rasputin passa a influenciar ocultamente a Corte e principalmente a família imperial russa, colocando homens como ele no topo da hierarquia da poderosa Igreja Nacional Russa.
Todavia, o seu comportamento dissoluto, licencioso e devasso (supostas orgias e envolvimento com mulheres da alta sociedade) justificará denúncias por parte de políticos atentos à sua trajetória poluta, entre os quais se destacam Stolypine e Kokovtsov. O czar Nicolau II afasta então Rasputin, mas a czarina Alexandra mantém a sua confiança absoluta no decadente monge.
Assassinato
A Primeira Guerra Mundial trouxe novos contornos à atuação de Rasputin, já odiado pelo povo e pelos nobres, que o acusaram de espionagem ao serviço da Alemanha. Escapa à várias tentativas de aniquilamento, mas acaba por ser vítima de uma trama de parlamentares e aristocratas da grande estirpe russa, entre os quais Yussupov.
Rasputin também foi conhecido pela sua suposta e curiosa morte: primeiro ele foi envenenado num jantar, porém sua úlcera crônica fê-lo expelir todo o veneno, posteriormente teria sido fuzilado atingido por um total de onze tiros, tendo no entanto sobrevivido; foi castrado e continuou vivo, somente quando foi agredido e o atiraram inconsciente no rio Neva ele morreu, não pelos ferimentos, mas afogado (existe um relato de que, após o seu corpo ter sido recuperado, foi encontrado água nos pulmões, dando apoio à ideia de que ele ainda estava vivo quando jogado no rio parcialmente congelado."
Tenho um amigo Rasputin. O conheci por acaso, na Igreja São José em Minas Novas (única de partido octogonal conhecida no Brasil. A planta é igual à da Capela Templária de Leon, na França, do século XIII, mas utiliza soluções locais como a técnica de pau-a-pique) num show de Paulinho Pedra Azul em início de carreira. Era 1983. O show: voz, violão e alguns incensos. Ele no púlpito e nós os discípulos, assistindo sua missa.
Minha vó Auta costumava dizer - ao ouví-lo - que sua música dava-lhe vontade de voar. Talvez por isso mesmo tantas letras citando pássaros: Jardim da Fanstasia, Ave Cantadeira, Voarás...
Atrás de nós uma voz cavernosa, de uma figura sardenda, cabelo e barba vermelhos, longos e degrenhados, a dizer quase em choro a frase que o marcou na época, sempre no hiato entre o fim e o início da próxima música:
- Mata o véio... - a cada último acorde desfiado por Paulinho.
Raputin fará 60 anos em 2011. Em 2001, na festa dos 50, interceptava qualquer mulher que passasse por nós e fazia a pergunta, uma espécie de mote dos 50:
- Você já d... pra um homem de 50??? - éramos só riso.
Rasputin guarda o riso mais irônico e sincero que já ouvi. Sempre antecedido por uma de suas falas:
- Cê tá doido... - numa voz gutural, cadenciada, só dele.
Uma vez em Minas Novas desafiou o maior chincheiro da época a apresentar-lhe o melhor bagulho. A cada trago desafiava o homem a trazer algo melhor, já que aquilo era porcaria. Fumou tudo, em vista do cara não ter aceitado a ofensa e ter-lhe apresentado um cardápio de sabores variados. Voltou ao Sobrado da Tia Auta feito um parafuso, com uma larica dos infernos. Comeu duas, três vezes. Seguiu-se uma infecção intestinal que obrigou-o a fugir de volta à BH mesmo com o FESTUR em Turmalina acontecendo à toda.
Já no ônibus, que parava em Turmalina, foi ajudado pelo filho Dinho, apenas um garoto na época. Desceu do ônibus em Turmalina com a praça lotada e apresentações acontecendo no palco. Esquivou-se de todos, entrando num bar indo direto ao banheiro. Calvário que repetiria pelo cerrado do vale, por quase todo o percurso até Diamantina, sempre interpelando o motorista para que parasse todas as vezes que a situação ficava insuportável.
O papel foi um problema à parte. Na falta, utilizou todas as páginas de seu futuro livro de poesias. Diria mais tarde, com ironia e sarcasmo:
- Na falta do papel, dá-lhe poesia!!! Ficou meu livro pelo cerrado do Vale do Jequitinhonha - seguido por sua risada única, inconfundível.
Completará 60 anos.
Tusta costuma dizer que algumas pessoas são anjos. Não tenho dúvida de que Rasputin seja um. Um pouco torto??? Talvez, porém não menos anjo. Um tanto "místico, adepto das orgias?" Quem sabe? Quem se importa?
Mas as semelhanças terminariam por ai... e na aparência física, por certo.
Geraldo... Rasputin, fará 60 anos. E como o outro, espero que tenha também fôlego de gato, sete vidas. Mas diferentemente do russo, permanecerá perseguido pelos amigos, que adoram seu riso, seu humor ferino.
Viva Rasput...
"- Cê tá doido..."
domingo, 26 de dezembro de 2010
A Viagem do Beagle 2 : Involução
Talvez não. Darwin e sua teoria da evolução explicariam a mudança dos tímpanos nos últimos 40 anos. São tão duros como o nitreto de boro. O que a NASA gastou anos e milhões em pesquisas meus conterrâneos obtiveram pela seleção natural. São tímpanos "tunados", compatíveis com os carros.
Já para o repertório necessitar-se-ia de algo mais elaborado. Massificação, imbecilismo. Pronto. Aptos para ouvir as rimas do funk, a poesia do breganejo, a batida dos DJs. A música de hoje é como um menu de restaurante: axé à bolonhesa, sertanejo universitário à parmegiana...
Não há o que pensar. É só por algo no som, aumentar o volume e desfilar como o arauto dos novos tempos. O próximo passo talvez seja se comunicar por grunhidos e namorar raptando a amada com uma paulada na cabeça.
Estaremos de volta ao planeta dos macacos, então.
Aguarde, em breve será só pau e pedra.
sábado, 18 de dezembro de 2010
3 ou 4 coisas
Férias...De volta a Minas em mais alguns dias.
Vou pro "mato". Há muito o que aprender por lá. Trarei com certeza um saco cheio de mudas, sementes de idéias e histórias que jorrarão aqui um ou outro dia.
Pode parecer incrível, mesmo falso, já que não temos outra escolha senão viver e envelhecer, mas o envelhecimento tem me proporcionado um rol de pequenas (e grandes) felicidades, improváveis, na juventude.
Tive filhos, e eles são tudo!!!
Plantei uma árvore, um jacarandá da Bahia cuja semente achei perdida numa cadeira da sala de embarque do Aeroporto de Congonhas, em 2003. Tratava-se de promoção de uma revista semanal, estimulando a consciência ecológica. O leitor da revista destacou a semente, acondicionada num pequeno pacote de plástico com as instruções de plantio dentro, e deixou na cadeira. Levou a revista. Melhor pra mim.
O jacarandá tem hoje quase uns 3 metros. Seu tronco ainda não impõe respeito, mas um dia o fará...espero.
Marli de Mário uma vez instigou sarcástica o marido:
- Você só sabe fazer três coisas: beber, fumar e tr...
Constatação cotidiana, caso pensemos um pouco.
Pra mim ainda falta escrever um livro...
Depois disso, um dia Margô também dirá:
- Você só sabe fazer quatro coisas: comer, dormir, beber e tr...
Não me importarei...
Vou pro "mato". Há muito o que aprender por lá. Trarei com certeza um saco cheio de mudas, sementes de idéias e histórias que jorrarão aqui um ou outro dia.
Pode parecer incrível, mesmo falso, já que não temos outra escolha senão viver e envelhecer, mas o envelhecimento tem me proporcionado um rol de pequenas (e grandes) felicidades, improváveis, na juventude.
Tive filhos, e eles são tudo!!!
Plantei uma árvore, um jacarandá da Bahia cuja semente achei perdida numa cadeira da sala de embarque do Aeroporto de Congonhas, em 2003. Tratava-se de promoção de uma revista semanal, estimulando a consciência ecológica. O leitor da revista destacou a semente, acondicionada num pequeno pacote de plástico com as instruções de plantio dentro, e deixou na cadeira. Levou a revista. Melhor pra mim.
O jacarandá tem hoje quase uns 3 metros. Seu tronco ainda não impõe respeito, mas um dia o fará...espero.
Marli de Mário uma vez instigou sarcástica o marido:
- Você só sabe fazer três coisas: beber, fumar e tr...
Constatação cotidiana, caso pensemos um pouco.
Pra mim ainda falta escrever um livro...
Depois disso, um dia Margô também dirá:
- Você só sabe fazer quatro coisas: comer, dormir, beber e tr...
Não me importarei...
Free dom
It's a fact we live in Brazil a re-arising of democracy, since 80's.
PT got the power since 2002 and will be there at least for more 4 years. It's not that bad, though. Somehow the swapping of parties on power always brings new things, specially if they want to add value, not take out. Lessons learned with the past must be taken into account, always, beyond of all kind of ideological coloration, though.
(...)
I've read somewhere long time ago Michael Dell's history. To make a long story short, he said we all have kind of operational limit. What did he mean with that? He meant that our perspectives, motivation, new ideas and energy doing something, last in some years, after we've been doing the same thing for a long time. After that will be only routine.
HR specialists say it happens within 5 years, when you need to be swapped to somewhere else, to be challenged and become again creative and productive.
Russell said once in his book, 'Bertrand Russell's Best', 1958, that human being has an unavoidable compulsion to boredom. I know, there are some exceptions. Anyway, most of us can not runaway of this truth. We must be challenged, estimulated to keep moving forward.
Guess brazilian people got it. Hopefully on next voting we can put some more oxigen on power swapping some faces.
Problem here, in the South, is the old, anachronic speech of leaders such as Chávez, Morales, Correa, and some of PT's shia.
Nacionalism, protecionism, radical statism... The same old bs...
(...)
I do not see any exit for people but the education. As many inferences based on things you've read or studied, as better. Means you became someone who can think by yourself. And that's something else down here. I don't think government is really interested on making people more critical. They love invest on hype, creating new "big brothers" as the demiurge of hapiness. Those would be the responsible for driving us to the future because we are naive and don't know what we want.
Well, this is exactly the piece of this theory which drives me crazy. I'm not with them, I'm not in the crowd.
Since they keep me aside and alive, leaving me alone to say whatever I want, I don't really care. Hopefully there will not be another Inquisition of ideas as about 30 years ago or so. We've already got our fix of dictatorships. FREEDOM is still the best ilusion in our minds!
I'm relieved, anyway, that I was not born in Venezuela. Chávez, as my "big brother", would be the ugliest brother that I could have at family.
PT got the power since 2002 and will be there at least for more 4 years. It's not that bad, though. Somehow the swapping of parties on power always brings new things, specially if they want to add value, not take out. Lessons learned with the past must be taken into account, always, beyond of all kind of ideological coloration, though.
(...)
I've read somewhere long time ago Michael Dell's history. To make a long story short, he said we all have kind of operational limit. What did he mean with that? He meant that our perspectives, motivation, new ideas and energy doing something, last in some years, after we've been doing the same thing for a long time. After that will be only routine.
HR specialists say it happens within 5 years, when you need to be swapped to somewhere else, to be challenged and become again creative and productive.
Russell said once in his book, 'Bertrand Russell's Best', 1958, that human being has an unavoidable compulsion to boredom. I know, there are some exceptions. Anyway, most of us can not runaway of this truth. We must be challenged, estimulated to keep moving forward.
Guess brazilian people got it. Hopefully on next voting we can put some more oxigen on power swapping some faces.
Problem here, in the South, is the old, anachronic speech of leaders such as Chávez, Morales, Correa, and some of PT's shia.
Nacionalism, protecionism, radical statism... The same old bs...
(...)
I do not see any exit for people but the education. As many inferences based on things you've read or studied, as better. Means you became someone who can think by yourself. And that's something else down here. I don't think government is really interested on making people more critical. They love invest on hype, creating new "big brothers" as the demiurge of hapiness. Those would be the responsible for driving us to the future because we are naive and don't know what we want.
Well, this is exactly the piece of this theory which drives me crazy. I'm not with them, I'm not in the crowd.
Since they keep me aside and alive, leaving me alone to say whatever I want, I don't really care. Hopefully there will not be another Inquisition of ideas as about 30 years ago or so. We've already got our fix of dictatorships. FREEDOM is still the best ilusion in our minds!
I'm relieved, anyway, that I was not born in Venezuela. Chávez, as my "big brother", would be the ugliest brother that I could have at family.
sexta-feira, 17 de dezembro de 2010
Recorde
Este blog baterá seu recorde de acessos este mês (iniciei em Abril último). Levando-se em conta a motivação que me levou a escrevê-lo, e minha timidez ao divulgá-lo, agravada pelo fato do nome ser propositalmente 'στρατηγός Aristides' - nada fácil de pesquisar no google -, considero-me humildemente quase realizado, por hora (a realização só virá mesmo quando os acessos esbarrarem nos 100 mil pageviews..."Ou não").
Agradeço a todos que de alguma forma passaram por aqui, leram, riram, choraram, odiaram, amaram, praguejaram...whatever... O objetivo era esse mesmo.
Devo dizer que venho alcançando o que queria com isso.
As palavras apenas fluem, agora.
Tenho um estilo - um amálgama de muitos, é fato, mas meu! E esse ninguém me tira!
OBRIGADO!!!
Agradeço a todos que de alguma forma passaram por aqui, leram, riram, choraram, odiaram, amaram, praguejaram...whatever... O objetivo era esse mesmo.
Devo dizer que venho alcançando o que queria com isso.
As palavras apenas fluem, agora.
Tenho um estilo - um amálgama de muitos, é fato, mas meu! E esse ninguém me tira!
OBRIGADO!!!
Crônicas do mato. #4: "Rapidinhas..."
4.1 - O primeiro militante contra a homofobia em Minas
Minas Novas, na década de 50, era o município composto pelos distritos: Minas Novas, Berilo, Chapada, Francisco Badaró (ex-Sucuriú) e Leme do Prado (ex-povoado de Gomes).
Não consegui levantar a população da época. Atualmente, o município é constituído por 5 distritos: Minas Novas, Baixa Quente, Cruzinha, Lagoa Grande de Minas Novas e Ribeirão da Folha. A populaçao é de 30.803 habitantes.
Num cálculo grosseiro, diria que a população era bem menor. Somente no distrito de Minas Novas, talvez vivessem entre 4 e 11 mil habitantes. Levando-se em conta que eram os anos 50, em Minas, com todo seu provincianismo e carolismo históricos, tinha que ser macho pra fazer o que o cabra fez. Mas esse é o ponto: ele não era.
Desceu a rua da ponte velha com Tião o seguindo uns 2 metros atrás. Não levantaram suspeitas. Chegando à ponte, viraram à esquerda, no caminho para o rio, antes de atravessá-la. Se postaram quase debaixo da ponte, por entre uns arbustos. Talvez pela "taradeza" exagerada foram descuidados. E Tião iniciou o coito com o companheiro meio que debruçado por sobre uma pedra. Vai, vem, vai vem...
Alguns minutos e alguém passando em cima da ponte avistou aquilo. Começou então a "latumia" de insultos:
- Vagabundo, sem vergonha!!!
- Viado. Bicha fdp...
- Vou chamar a policia seu desavergonhado. Vira homi...
E o cabra interrompeu Tião:
- Tião, "fofa" ai Tião...Deixa eu xingar aquele povo ali - Tião obedeceu, recolhendo o mangote e segurando-o nas mãos.
O cabra puxou o calção e se afastou um pouco até poder ver quem o insultava:
- Vão pra pqp...Tô dando o que é meu. A b.. é minha e dou a hora que eu quiser. Vão cuidar das suas vidas, seus fdps, @#$%@&%#@%#$&^%$@...
Pareceu funcionar porque os detratores seguiram caminho, minutos depois. Então o cabra voltou, arriou o calção e, se apoiando na pedra novamente, soltou convicto:
- "Mete o ferro" Tião!!! - no que foi prontamente atendido por Tião, cego por sua libido sem pudor, ou preconceito.
4.2 - "E se ele caísse ali e morresse?"
Dois matutos vindos da roça a cavalo pararam no top, perto do "campo de aviação". O matuto #2 fora acometido por uma dor de barriga incontrolável e precisava descarregar. Procurou uma moita, a mais adequada, arriou as calças e começou os trabalhos, se distraindo com um pedaço de graveto a perscrutar o chão batido à sua frente. Entre sons e odores estranhos, deparou-se com uma pedra amarelada, que cavucou e retirou da terra mais que depressa. Era uma pepita de ouro... até certo ponto comum naquela época. Entusiamou-se! Arrumou-se arribando as calças e mostrando logo depois a pepita ao companheiro de viagem. Ai começou a pendenga...
- Pois é cumpadre. É meio a meio.
- Não sinhor cumpadre. Fui eu que achei. É minha.
- Mas nóis tá aqui é juntos, uai.
- Não, eu achei e é minha. Si ocê tivesse achado era sua, uai.
E a pendenga se arrastou pela légua que faltava, coisa de quase uma hora, até que os dois chegassem à venda do Zé camargos, comprador do ouro e à quem a pendenga seria apresentada para resolução.
- Seu Zé Camargos, num é por certo que o cumpadre meie a pepita cumigo? Pois eu tava cum ele lá na hora sô.
- Mas fui eu que achei no mato. Tem disso não sinhô.
Zé Camargos, justo, pontuou:
- Pois é, foi ele que achou. É dele mesmo.
Mas matuto mineiro é tinhoso...tem nada de matuto...matuto não.
- Mas sunta só: e se ele caisse e morresse? Quem era o responso???
Zé Camargos desconcertado, concordou com um movimento de cabeça e um riso nos lábios:
- É cumpadre. Acho que o outro cumpadre tá é certo. Divide esse lucro ai com ele. Tem jeito não.
O outro cumpadre cedeu. Matuto mineiro não é muito de briga. "Negoceia..."
No finar "foi justo, muito justo...justíssismo."
4.3 - Mecânico "profissonal"
Zé de Aristides terminou o conserto da caixa de marchas do Jipe 64 do seu Dimas. Levou então o carro para o dono, que infelizmente, não se encontrava no cartório àquela hora. Avisou o funcionário e tomou o rumo de volta para a oficina.
Lá pelas tantas, final da tarde, aponta seu Dimas na oficina.
- Zé, mas o que foi isso?
- Isso o quê?
- O carro só anda de ré. Fábio (o caminhoneiro mais famoso e bem sucedido da cidade) me disse que você montou errado a caixa do Jipe.
(...)
Montara a caixa, inacreditavelmente, ao contrário, sabe-se lá Deus como. O fato que é todas as marchas eram a ré. Primeira: ré. Segunda: ré, terceira: ré. Acertara uma: a ré era mesmo a ré. 25% de sucesso, embora o Jipe tenha se tornado de uma nota só.
E Zé, já debaixo do carro vasculhando o que dera errado, notou os pés de seu Dimas se distanciando, deixando a oficina. Se esqueirou pra fora do assoalho do jipe e levantou-se, sacudindo a terra vermelha da oficina:
- Calé Fabeca calé Dimeca calé nada... Eu sô é profissonal !!!- alardeou para os outros à sua volta invalidando seu Dimas e Fábio.
É... Até certa forma era mesmo profissional...embora fosse o profissional errado, naquela situação.
Minas Novas, na década de 50, era o município composto pelos distritos: Minas Novas, Berilo, Chapada, Francisco Badaró (ex-Sucuriú) e Leme do Prado (ex-povoado de Gomes).
Não consegui levantar a população da época. Atualmente, o município é constituído por 5 distritos: Minas Novas, Baixa Quente, Cruzinha, Lagoa Grande de Minas Novas e Ribeirão da Folha. A populaçao é de 30.803 habitantes.
Num cálculo grosseiro, diria que a população era bem menor. Somente no distrito de Minas Novas, talvez vivessem entre 4 e 11 mil habitantes. Levando-se em conta que eram os anos 50, em Minas, com todo seu provincianismo e carolismo históricos, tinha que ser macho pra fazer o que o cabra fez. Mas esse é o ponto: ele não era.
Desceu a rua da ponte velha com Tião o seguindo uns 2 metros atrás. Não levantaram suspeitas. Chegando à ponte, viraram à esquerda, no caminho para o rio, antes de atravessá-la. Se postaram quase debaixo da ponte, por entre uns arbustos. Talvez pela "taradeza" exagerada foram descuidados. E Tião iniciou o coito com o companheiro meio que debruçado por sobre uma pedra. Vai, vem, vai vem...
Alguns minutos e alguém passando em cima da ponte avistou aquilo. Começou então a "latumia" de insultos:
- Vagabundo, sem vergonha!!!
- Viado. Bicha fdp...
- Vou chamar a policia seu desavergonhado. Vira homi...
E o cabra interrompeu Tião:
- Tião, "fofa" ai Tião...Deixa eu xingar aquele povo ali - Tião obedeceu, recolhendo o mangote e segurando-o nas mãos.
O cabra puxou o calção e se afastou um pouco até poder ver quem o insultava:
- Vão pra pqp...Tô dando o que é meu. A b.. é minha e dou a hora que eu quiser. Vão cuidar das suas vidas, seus fdps, @#$%@&%#@%#$&^%$@...
Pareceu funcionar porque os detratores seguiram caminho, minutos depois. Então o cabra voltou, arriou o calção e, se apoiando na pedra novamente, soltou convicto:
- "Mete o ferro" Tião!!! - no que foi prontamente atendido por Tião, cego por sua libido sem pudor, ou preconceito.
4.2 - "E se ele caísse ali e morresse?"
Dois matutos vindos da roça a cavalo pararam no top, perto do "campo de aviação". O matuto #2 fora acometido por uma dor de barriga incontrolável e precisava descarregar. Procurou uma moita, a mais adequada, arriou as calças e começou os trabalhos, se distraindo com um pedaço de graveto a perscrutar o chão batido à sua frente. Entre sons e odores estranhos, deparou-se com uma pedra amarelada, que cavucou e retirou da terra mais que depressa. Era uma pepita de ouro... até certo ponto comum naquela época. Entusiamou-se! Arrumou-se arribando as calças e mostrando logo depois a pepita ao companheiro de viagem. Ai começou a pendenga...
- Pois é cumpadre. É meio a meio.
- Não sinhor cumpadre. Fui eu que achei. É minha.
- Mas nóis tá aqui é juntos, uai.
- Não, eu achei e é minha. Si ocê tivesse achado era sua, uai.
E a pendenga se arrastou pela légua que faltava, coisa de quase uma hora, até que os dois chegassem à venda do Zé camargos, comprador do ouro e à quem a pendenga seria apresentada para resolução.
- Seu Zé Camargos, num é por certo que o cumpadre meie a pepita cumigo? Pois eu tava cum ele lá na hora sô.
- Mas fui eu que achei no mato. Tem disso não sinhô.
Zé Camargos, justo, pontuou:
- Pois é, foi ele que achou. É dele mesmo.
Mas matuto mineiro é tinhoso...tem nada de matuto...matuto não.
- Mas sunta só: e se ele caisse e morresse? Quem era o responso???
Zé Camargos desconcertado, concordou com um movimento de cabeça e um riso nos lábios:
- É cumpadre. Acho que o outro cumpadre tá é certo. Divide esse lucro ai com ele. Tem jeito não.
O outro cumpadre cedeu. Matuto mineiro não é muito de briga. "Negoceia..."
No finar "foi justo, muito justo...justíssismo."
4.3 - Mecânico "profissonal"
Zé de Aristides terminou o conserto da caixa de marchas do Jipe 64 do seu Dimas. Levou então o carro para o dono, que infelizmente, não se encontrava no cartório àquela hora. Avisou o funcionário e tomou o rumo de volta para a oficina.
Lá pelas tantas, final da tarde, aponta seu Dimas na oficina.
- Zé, mas o que foi isso?
- Isso o quê?
- O carro só anda de ré. Fábio (o caminhoneiro mais famoso e bem sucedido da cidade) me disse que você montou errado a caixa do Jipe.
(...)
Montara a caixa, inacreditavelmente, ao contrário, sabe-se lá Deus como. O fato que é todas as marchas eram a ré. Primeira: ré. Segunda: ré, terceira: ré. Acertara uma: a ré era mesmo a ré. 25% de sucesso, embora o Jipe tenha se tornado de uma nota só.
E Zé, já debaixo do carro vasculhando o que dera errado, notou os pés de seu Dimas se distanciando, deixando a oficina. Se esqueirou pra fora do assoalho do jipe e levantou-se, sacudindo a terra vermelha da oficina:
- Calé Fabeca calé Dimeca calé nada... Eu sô é profissonal !!!- alardeou para os outros à sua volta invalidando seu Dimas e Fábio.
É... Até certa forma era mesmo profissional...embora fosse o profissional errado, naquela situação.
Estatísticas, meteoritos e fiofós.
Estou lendo o livro 'Lulismo', do Rudá Ricci. Ele me fez saber que sou da classe A ou B, com efeito, da elite econômica do país. Não, não me culpem por isso. Não sou mais que um burguês imperialista capitalista imundo, a anos-luz da "escatologia marxista" radical de alguns "cumpanheros".
Bem, Squid teve influência zero nessa minha "ascensão". Talvez ai, eu seja realmente culpado. Afinal, nesses últimos 8 anos tudo de bom foi responsabilidade da Lula. De ruim, responsabilidade dos outros. Mas comigo o polvo não facilitou nada. O que aconteceu comigo foi responsabilidade só minha, de bom e de ruim.
Porém, não me considero elite. Na verdade não sou! E isso é claro.
Estou mais pra imortal... No fim das contas não tenho mesmo onde cair morto.
(...)
A estatística é mesmo indispensável ao método científico. É comum seu uso na aproximação de modelos abstratos (tipos ideais) e categorias de classificação, dependendo do objetivo da pesquisa (quantitativa ou qualitativa). É bom dizer também que a estatística utiliza-se das teorias probabilísticas para explicar a frequência de fenômenos e possibilitar a previsão desses, no futuro. Dá-lhe poisson.
Histograma de frequência, média, mediana, desvio padrão, são também termos do metiê.
Mas ainda continua a ser apenas um modelo matématico.
Por exemplo: a probabilidade é de 0,709247 mortes por milhão causadas por raios no Brasil, por ano. Somos aproximadamente 190 milhões de brasileiros e, teremos portanto, 134 vidas ceifadas este ano pelo martelo Mjolnir todas as vezes que Thor estiver de mal humor, certo? Tão certo quanto a temperatura média de um corpo imerso 50% na geladeira - a 5 graus centígrados - e 50% fora dela - a 40 graus - ser de 22,5 graus Celsius. Na média o sujeito está mais que confortável. Na prática, ele é só um cuca fresca com o fiofó em chamas.
Mais probabilidades: embora a probabilidade de se ganhar na Mega-Sena seja ainda menor do que a de ser atingido e morto por um meteorito quando andando pela rua, há sempre a possibilidade de um miserável sortudo levar a bolada pra casa mesmo tendo jogado uns poucos cartões, desde que um meteorito não rache sua cabeça no caminho de volta.
Dito isso, sou definitivamente o ponto fora da curva do livro do Rudá.
Espero, então, ganhar na Mega-Sena essa semana sem ser atingido por um meteorito.... muito menos por um raio (não necessariamente nessa ordem).
Quanto ao fiofó? Bem, pulemos essa parte.
Bem, Squid teve influência zero nessa minha "ascensão". Talvez ai, eu seja realmente culpado. Afinal, nesses últimos 8 anos tudo de bom foi responsabilidade da Lula. De ruim, responsabilidade dos outros. Mas comigo o polvo não facilitou nada. O que aconteceu comigo foi responsabilidade só minha, de bom e de ruim.
Porém, não me considero elite. Na verdade não sou! E isso é claro.
Estou mais pra imortal... No fim das contas não tenho mesmo onde cair morto.
(...)
A estatística é mesmo indispensável ao método científico. É comum seu uso na aproximação de modelos abstratos (tipos ideais) e categorias de classificação, dependendo do objetivo da pesquisa (quantitativa ou qualitativa). É bom dizer também que a estatística utiliza-se das teorias probabilísticas para explicar a frequência de fenômenos e possibilitar a previsão desses, no futuro. Dá-lhe poisson.
Histograma de frequência, média, mediana, desvio padrão, são também termos do metiê.
Mas ainda continua a ser apenas um modelo matématico.
Por exemplo: a probabilidade é de 0,709247 mortes por milhão causadas por raios no Brasil, por ano. Somos aproximadamente 190 milhões de brasileiros e, teremos portanto, 134 vidas ceifadas este ano pelo martelo Mjolnir todas as vezes que Thor estiver de mal humor, certo? Tão certo quanto a temperatura média de um corpo imerso 50% na geladeira - a 5 graus centígrados - e 50% fora dela - a 40 graus - ser de 22,5 graus Celsius. Na média o sujeito está mais que confortável. Na prática, ele é só um cuca fresca com o fiofó em chamas.
Mais probabilidades: embora a probabilidade de se ganhar na Mega-Sena seja ainda menor do que a de ser atingido e morto por um meteorito quando andando pela rua, há sempre a possibilidade de um miserável sortudo levar a bolada pra casa mesmo tendo jogado uns poucos cartões, desde que um meteorito não rache sua cabeça no caminho de volta.
Dito isso, sou definitivamente o ponto fora da curva do livro do Rudá.
Espero, então, ganhar na Mega-Sena essa semana sem ser atingido por um meteorito.... muito menos por um raio (não necessariamente nessa ordem).
Quanto ao fiofó? Bem, pulemos essa parte.
quarta-feira, 15 de dezembro de 2010
Cultura Inútil #2 - Difícil(???) arte de ser burro
"...Por que (preposição + pronome interrogativo, embora o autor esteja explicando, e ai é conjunção explicativa e deveria ser porque) ser famoso por grandes feitos é fácil. Difícil é ser famoso sem ter feito absolutamente nada de relevante."
Essa pérola foi retirada do artigo 'Geisy Arruda e a difícil arte de fingir de burra' assinada pelo André Barcinski, http://andrebarcinski.folha.blog.uol.com.br/.
Tem mais :
"A dúvida é: será que Geisy Arruda é um gênio autodidata do marketing, ou teve a ajuda de alguém muito, mas muito esperto? Quem ensinou Geisy a manipular a opinião pública de forma tão eficiente?"
Numa releitura, poderíamos deduzir a lógica do autor:
"Conceber a Teoria da Relatividade ou escrever Hamlet é fácil. Ficar famoso por isso, mais ainda. Difícil é ser a Geisy Arruda, vestir um vestidinho rosa, participar da Fazenda e falar m... por ai." Ou ainda, "Geisy é um gênio, burro é você que ainda lê André Barcinski."
Porém, embrenhemo-nos a tentar dar sentido aos minutos que perdemos, ambos, lendo essa porcaria:
'Sofisma (do grego antigo σόϕισμα -ατος, derivado de σοϕίξεσϑαι "fazer raciocínios capciosos") em filosofia, é um raciocínio aparentemente válido, mas inconclusivo, pois é contrário às próprias leis. Também são considerados sofismas os raciocínios que partem de premissas verdadeiras ou verossímeis, mas que são concluídos de uma forma inadmissível ou absurda. Por definição, o sofisma tem o objetivo de dissimular uma ilusão de verdade, apresentando-a sob esquemas que aparentam seguir as regras da lógica.
É um conceito que remete à ideia de falácia, sem ser necessariamente um sinônimo.
Historicamente o termo sofista, no primeiro e mais comum significado, é equivalente ao paralogismo matemático, que é uma demonstração aparentemente rigorosa que, todavia, conduz a um resultado nitidamente absurdo. Atualmente, no uso freqüente e do senso comum, sofisma é qualquer raciocínio caviloso ou falso, mas que se apresenta com coerência e que tem por objetivo induzir outros indivíduos ao erro mediante ações de má-fé.' (fonte: Wikipédia)
Temos também Chomsky e William Cooper.
Chomsky elaborou as '10 estratégias de manipulação através da mídia'. Listo a primeira:
A ESTRATÉGIA DA DISTRAÇÃO.
O elemento primordial do controle social é a estratégia da distração que consiste em desviar a atenção do público dos problemas importantes e das mudanças decididas pelas elites políticas e econômicas, mediante a técnica do dilúvio ou inundações de contínuas distrações e de informações insignificantes. A estratégia da distração é igualmente indispensável para impedir ao público de interessar-se pelos conhecimentos essenciais, na área da ciência, da economia, da psicologia, da neurobiologia e da cibernética. “Manter a atenção do público distraída, longe dos verdadeiros problemas sociais, cativada por temas sem importância real. Manter o público ocupado, ocupado, ocupado, sem nenhum tempo para pensar; de volta à fazenda como os outros animais (citação do texto ‘Armas silenciosas para guerras tranqüilas’)”.
Cooper em seu livro 'Behold a Pale Horse', não fala somente das armas silenciosas (no capítulo 1, pag. 57) citadas por Chomsky.
O homem foi o rei da 'teoria da conspiração'. Misturava ufologia, sociedades secretas, Bilderberg Group e a nova ordem mundial como quem falava de beisebol ou mulher, numa roda de amigos.
Conclusão: André é membro do Bilderberg Group cujo objetivo é manter-nos ocupados, ocupados, ocupados, sem nenhum tempo para pensar. Para tal intento, trouxe da área 51 um extraterrestre, um Gremlin sobrevivente do acidente do disco voador em Roswell, em 1947. Aqui esse ET recebeu o nome de Geisy e gosta de microvestidos (isso é junto ou separado depois da última reforma ortográfica???;o), rosa.
(...)
Seja lá o que está por trás das intenções de André e grupo (nova ordem mundial, revolução ET socialista ou capitalista burguesa - tanto faz), acho que Chomsky/Cooper tinham razão: a estratégia da distração de fato manda-nos de volta à Fazenda com os outros animais...
Ou à nave BBB.
Ai você me pergunta: e o que 'sofisma' tem a ver com isso? Bom, e quem se importa???
Acho que "vou me embora pra Chapada... Lá sou amigo de Tôto."
Essa pérola foi retirada do artigo 'Geisy Arruda e a difícil arte de fingir de burra' assinada pelo André Barcinski, http://andrebarcinski.folha.blog.uol.com.br/.
Tem mais :
"A dúvida é: será que Geisy Arruda é um gênio autodidata do marketing, ou teve a ajuda de alguém muito, mas muito esperto? Quem ensinou Geisy a manipular a opinião pública de forma tão eficiente?"
Numa releitura, poderíamos deduzir a lógica do autor:
"Conceber a Teoria da Relatividade ou escrever Hamlet é fácil. Ficar famoso por isso, mais ainda. Difícil é ser a Geisy Arruda, vestir um vestidinho rosa, participar da Fazenda e falar m... por ai." Ou ainda, "Geisy é um gênio, burro é você que ainda lê André Barcinski."
Porém, embrenhemo-nos a tentar dar sentido aos minutos que perdemos, ambos, lendo essa porcaria:
'Sofisma (do grego antigo σόϕισμα -ατος, derivado de σοϕίξεσϑαι "fazer raciocínios capciosos") em filosofia, é um raciocínio aparentemente válido, mas inconclusivo, pois é contrário às próprias leis. Também são considerados sofismas os raciocínios que partem de premissas verdadeiras ou verossímeis, mas que são concluídos de uma forma inadmissível ou absurda. Por definição, o sofisma tem o objetivo de dissimular uma ilusão de verdade, apresentando-a sob esquemas que aparentam seguir as regras da lógica.
É um conceito que remete à ideia de falácia, sem ser necessariamente um sinônimo.
Historicamente o termo sofista, no primeiro e mais comum significado, é equivalente ao paralogismo matemático, que é uma demonstração aparentemente rigorosa que, todavia, conduz a um resultado nitidamente absurdo. Atualmente, no uso freqüente e do senso comum, sofisma é qualquer raciocínio caviloso ou falso, mas que se apresenta com coerência e que tem por objetivo induzir outros indivíduos ao erro mediante ações de má-fé.' (fonte: Wikipédia)
Temos também Chomsky e William Cooper.
Chomsky elaborou as '10 estratégias de manipulação através da mídia'. Listo a primeira:
A ESTRATÉGIA DA DISTRAÇÃO.
O elemento primordial do controle social é a estratégia da distração que consiste em desviar a atenção do público dos problemas importantes e das mudanças decididas pelas elites políticas e econômicas, mediante a técnica do dilúvio ou inundações de contínuas distrações e de informações insignificantes. A estratégia da distração é igualmente indispensável para impedir ao público de interessar-se pelos conhecimentos essenciais, na área da ciência, da economia, da psicologia, da neurobiologia e da cibernética. “Manter a atenção do público distraída, longe dos verdadeiros problemas sociais, cativada por temas sem importância real. Manter o público ocupado, ocupado, ocupado, sem nenhum tempo para pensar; de volta à fazenda como os outros animais (citação do texto ‘Armas silenciosas para guerras tranqüilas’)”.
Cooper em seu livro 'Behold a Pale Horse', não fala somente das armas silenciosas (no capítulo 1, pag. 57) citadas por Chomsky.
O homem foi o rei da 'teoria da conspiração'. Misturava ufologia, sociedades secretas, Bilderberg Group e a nova ordem mundial como quem falava de beisebol ou mulher, numa roda de amigos.
Conclusão: André é membro do Bilderberg Group cujo objetivo é manter-nos ocupados, ocupados, ocupados, sem nenhum tempo para pensar. Para tal intento, trouxe da área 51 um extraterrestre, um Gremlin sobrevivente do acidente do disco voador em Roswell, em 1947. Aqui esse ET recebeu o nome de Geisy e gosta de microvestidos (isso é junto ou separado depois da última reforma ortográfica???;o), rosa.
(...)
Seja lá o que está por trás das intenções de André e grupo (nova ordem mundial, revolução ET socialista ou capitalista burguesa - tanto faz), acho que Chomsky/Cooper tinham razão: a estratégia da distração de fato manda-nos de volta à Fazenda com os outros animais...
Ou à nave BBB.
Ai você me pergunta: e o que 'sofisma' tem a ver com isso? Bom, e quem se importa???
Acho que "vou me embora pra Chapada... Lá sou amigo de Tôto."
segunda-feira, 13 de dezembro de 2010
Mainardiando (ou Ilusão de Significado)
Digam o que quiserem do Mainardi mas seus artigos são deliciosos. Devem ser lidos com moderação, porém. Uma overdose como em 'A Tapas e Pontapés' enfastia. Pra não começar a odiar o autor parei de ler o livro pela metade e só retomei a leitura depois de umas 3 semanas. Estava a ponto de me matar ou por fogo no Brasil, ao som de liras.
Comungo da paixão por Voltaire. Swift nunca li, confesso, embora todo mundo conheça 'As Viagens de Gulliver'.
Ultimamente sua coluna já me fez pesquisar a commedia dell'arte, Eleonora Duse e Gabriele D’Annunzio, Boécio. Sobre o vaso sanitário da Toto não precisei de maiores explicações. Usufrui desse mimo no Japão em Dezembro passado, no Strings em Tokyo-Shinagawa. Até em Wakayama tinha uma versão popular da privada japonesa que tem a tampa aquecida que sobe e desce automaticamente.
Confesso porém que "o mecanismo interno que, acionado por controle remoto funciona como um bidê borrifando água morna do centro, da parte dianteira e da parte traseira", causou-me um susto, inicialmente. E diferente do Neorest 550 da Demi Moore, do Brad Pitt, da Madonna, do DiCaprio e do próprio Diogo, os que sentei não tocavam Mozart para abafar os barulhos do banheiro. Mas "também esses não teriam mexido na economia", como Squid.
Sua última coluna começa assim:
"Eu passei oito anos zombando do lulismo. Se agora eu passasse a zombar do dilmismo, que é uma mera pantomima do lulismo, eu me tornaria uma mera pantomima de mim mesmo."
Voltou pra Itália, Veneza. Mas continua impagável, embora acuado.
“Eu vim morar em Veneza para melhorar a qualidade de meus fantasmas. No Rio de Janeiro, eu convivia com o fantasma de Ziraldo. Aqui convivo com o fantasma de Eleonora Duse e de Gabriele D’Annunzio”.
"O problema do Brasil é o excesso de liberdade da imprensa. Quem disse isso, em outras palavras, durante um encontro com sindicalistas baianos, foi José Dirceu. Eu digo o contrário. Eu digo que o problema do Brasil é o excesso de liberdade de José Dirceu."
Marisa e filhos têm cidadania italiana. Lula não teria problemas em ser aceito por lá. Mino já é italiano. O Paulo Henrique e o Zé poderiam surfar no prestígio do chefe e ficar por lá sem problemas. Não fariam a menor falta.
Falta faz o Mainardi...O Ivan Lessa...O Francis.
E um vaso da Toto tocando Mozart em cada banheiro brasileiro abafando alguns ruídos constrangedores.
Comungo da paixão por Voltaire. Swift nunca li, confesso, embora todo mundo conheça 'As Viagens de Gulliver'.
Ultimamente sua coluna já me fez pesquisar a commedia dell'arte, Eleonora Duse e Gabriele D’Annunzio, Boécio. Sobre o vaso sanitário da Toto não precisei de maiores explicações. Usufrui desse mimo no Japão em Dezembro passado, no Strings em Tokyo-Shinagawa. Até em Wakayama tinha uma versão popular da privada japonesa que tem a tampa aquecida que sobe e desce automaticamente.
Confesso porém que "o mecanismo interno que, acionado por controle remoto funciona como um bidê borrifando água morna do centro, da parte dianteira e da parte traseira", causou-me um susto, inicialmente. E diferente do Neorest 550 da Demi Moore, do Brad Pitt, da Madonna, do DiCaprio e do próprio Diogo, os que sentei não tocavam Mozart para abafar os barulhos do banheiro. Mas "também esses não teriam mexido na economia", como Squid.
Sua última coluna começa assim:
"Eu passei oito anos zombando do lulismo. Se agora eu passasse a zombar do dilmismo, que é uma mera pantomima do lulismo, eu me tornaria uma mera pantomima de mim mesmo."
Voltou pra Itália, Veneza. Mas continua impagável, embora acuado.
“Eu vim morar em Veneza para melhorar a qualidade de meus fantasmas. No Rio de Janeiro, eu convivia com o fantasma de Ziraldo. Aqui convivo com o fantasma de Eleonora Duse e de Gabriele D’Annunzio”.
"O problema do Brasil é o excesso de liberdade da imprensa. Quem disse isso, em outras palavras, durante um encontro com sindicalistas baianos, foi José Dirceu. Eu digo o contrário. Eu digo que o problema do Brasil é o excesso de liberdade de José Dirceu."
Marisa e filhos têm cidadania italiana. Lula não teria problemas em ser aceito por lá. Mino já é italiano. O Paulo Henrique e o Zé poderiam surfar no prestígio do chefe e ficar por lá sem problemas. Não fariam a menor falta.
Falta faz o Mainardi...O Ivan Lessa...O Francis.
E um vaso da Toto tocando Mozart em cada banheiro brasileiro abafando alguns ruídos constrangedores.
sexta-feira, 10 de dezembro de 2010
Crônicas do mato. #3: Marcolino e... a mula.
O entregador de leite badalava as madrugadas da cidade com o som cadenciado, oito cascos vagarosos tamborilando as lapas e estacando vez ou outra em frente a uma casa para deixar as garrafas de leite na porta.
No final da rota o bar de Raul Marcolino, e como fazia todos os dias, o entregador estacionou e desceu do cavalo bem em frente à porta grande de aço, do lado direito, amarrando a mula de carga ao poste junto da entrada, apanhando dois litros de leite no alforje e levando-os para Darci, atrás do balcão.
Na frente do bar, uns 10 metros afastado da rua, havia uma área cimentada inclinada que terminava na rua e servia de estacionamento para os cavalos, mulas e aos poucos carros. O bar ficava em frente à praça Dr. Badaró, na saída para a Chapada e a uns 200m da ponte do saudoso rio Bonsucesso.
Raul Marcolino vinha chegando, descendo a Getúlio Vargas no horário de costume tragando seu pito de palha, impassível, soltando suas baforadas desrespeitosas pelo ar.
Distraído e inatingível, passou por detrás da mula de leite como se ela não estivesse ali. Talvez por mulice genética ou mero espasmo muscular, a mula soltou um coice seco, surpreendendo Raul em cheio na altura do peito, lançando-o à rua feito uma bola.
Por alguns segundos o mundo pareceu parar à espera da reação do monstro a tão desavisada agressão, fazendo da praça um silêncio de olhares e respirações no aguardo do desdobramento da peleja.
Recompondo-se, já irado sob o olhar atônito de quem presenciara a cena, arfando feito touro bravo, Marcolino não se deu ao trabalho de sacudir a poeira das roupas, partiu para cima do animal preso pelo arreio ao poste de madeira no canto direito do estacionamento, estacando, subitamente, na metade do caminho para inclinar-se e apanhar o cigarro de palha, ainda aceso.
Sugou-o profundamente avivando a brasa bem perto dos lábios, para depois baforar ruidoso e retomar a empreitada. Uma locomotiva humana tracionando e soltando fumaça pelas ventas.
Ganhou velocidade a ponto de chegar até a mula com mais três passos e, sem cerimônia, disparou uma série desordenada de pontapés e socos no lombo da pobre, balbuciando insultos e palavrões ininteligíveis por entre os dentes, como sempre.
Após uma sessão exaustiva de golpes, que deixou a coitada arqueada porque presa ao arreio amarrado ao poste, as patas dianteiras dobradas nos joelhos e as traseiras totalmente debruçadas no chão, o entregador só apertava a boca com as mãos num gesto de desespero e pena.
Raul recompôs-se, só então sacudindo a poeira e aprumando a roupa com todo o cuidado e traquejo, enquanto a mula urinava seu medo mal cheiroso na porta do bar. Meticuloso, arrumou a camisa novamente e antes de qualquer outra coisa retirou do bolso direito uma folha de palha, despejando o fumo e selando o "paioso" com a saliva logo em seguida.
Acendeu o cigarro, tragou até que a brasa ficasse bem viva, voltando-se para a praça buscando a platéia e, embora falasse para a mula - talvez ela até o entendesse, baforava, ainda com a respiração acelerada pela briga:
- Cê pode até ser mais mula que eu... mas mais IGNORANTE cê num é não!!!
Confirmou depois com um giro de cabeça se cada espectador vira seu desagravo.
Tinha uma reputação bruta a zelar. Essa ninguém tiraria dele. Nem gente nem bicho...nem o diabo que o parta.
No final da rota o bar de Raul Marcolino, e como fazia todos os dias, o entregador estacionou e desceu do cavalo bem em frente à porta grande de aço, do lado direito, amarrando a mula de carga ao poste junto da entrada, apanhando dois litros de leite no alforje e levando-os para Darci, atrás do balcão.
Na frente do bar, uns 10 metros afastado da rua, havia uma área cimentada inclinada que terminava na rua e servia de estacionamento para os cavalos, mulas e aos poucos carros. O bar ficava em frente à praça Dr. Badaró, na saída para a Chapada e a uns 200m da ponte do saudoso rio Bonsucesso.
Raul Marcolino vinha chegando, descendo a Getúlio Vargas no horário de costume tragando seu pito de palha, impassível, soltando suas baforadas desrespeitosas pelo ar.
Distraído e inatingível, passou por detrás da mula de leite como se ela não estivesse ali. Talvez por mulice genética ou mero espasmo muscular, a mula soltou um coice seco, surpreendendo Raul em cheio na altura do peito, lançando-o à rua feito uma bola.
Por alguns segundos o mundo pareceu parar à espera da reação do monstro a tão desavisada agressão, fazendo da praça um silêncio de olhares e respirações no aguardo do desdobramento da peleja.
Recompondo-se, já irado sob o olhar atônito de quem presenciara a cena, arfando feito touro bravo, Marcolino não se deu ao trabalho de sacudir a poeira das roupas, partiu para cima do animal preso pelo arreio ao poste de madeira no canto direito do estacionamento, estacando, subitamente, na metade do caminho para inclinar-se e apanhar o cigarro de palha, ainda aceso.
Sugou-o profundamente avivando a brasa bem perto dos lábios, para depois baforar ruidoso e retomar a empreitada. Uma locomotiva humana tracionando e soltando fumaça pelas ventas.
Ganhou velocidade a ponto de chegar até a mula com mais três passos e, sem cerimônia, disparou uma série desordenada de pontapés e socos no lombo da pobre, balbuciando insultos e palavrões ininteligíveis por entre os dentes, como sempre.
Após uma sessão exaustiva de golpes, que deixou a coitada arqueada porque presa ao arreio amarrado ao poste, as patas dianteiras dobradas nos joelhos e as traseiras totalmente debruçadas no chão, o entregador só apertava a boca com as mãos num gesto de desespero e pena.
Raul recompôs-se, só então sacudindo a poeira e aprumando a roupa com todo o cuidado e traquejo, enquanto a mula urinava seu medo mal cheiroso na porta do bar. Meticuloso, arrumou a camisa novamente e antes de qualquer outra coisa retirou do bolso direito uma folha de palha, despejando o fumo e selando o "paioso" com a saliva logo em seguida.
Acendeu o cigarro, tragou até que a brasa ficasse bem viva, voltando-se para a praça buscando a platéia e, embora falasse para a mula - talvez ela até o entendesse, baforava, ainda com a respiração acelerada pela briga:
- Cê pode até ser mais mula que eu... mas mais IGNORANTE cê num é não!!!
Confirmou depois com um giro de cabeça se cada espectador vira seu desagravo.
Tinha uma reputação bruta a zelar. Essa ninguém tiraria dele. Nem gente nem bicho...nem o diabo que o parta.
Num futuro não muito distante...
Um sujeito de uns 27 anos, alto, magro, com uma cabeleira que misturava o espetado gumex Punk com o despojo simulado do “mauricinho” de classe média alta. Seu jeito trôpego, embora parecesse forçado à primeira vista, era absolutamente natural. A pele clara e bem tratada denunciava sua condição de rebelde de laboratório, um tipo de inconformado mal dissimulado. Sua moda juntava camisas de algodão e gola padre com calças de puro linho, engomado, compondo assim, sua personagem de guerrilheiro moderno contra as “mesmices” e injustiças do mundo. Vestia-se meticulosamente. Considerava sua aparência como uma linguagem cuja semântica estabelecesse o perfil de sua personalidade e intenções. Não mais que um lugar comum na prosa oca do mundo fashion.
Tinha a fala mansa, a voz muito grave, e conversava pausadamente entrecortando as frases com a respiração, fazendo caras e bocas como quem está compondo um pensamento extremamente profundo e exaustivamente estudado. Nessas ocasiões, forçava um olhar que insinuasse lucidez, arregalando os olhos e lançando-os contra seu interlocutor com certa dose de voracidade. Eu já vira daquele olhar em outras pessoas, umas loucas, outras suspeitas como Arnaldo.
Considerava a si próprio um artista multimídia, desses que enveredam inconsequentemente pela música, literatura, teatro, televisão e cinema com a maior intimidade. Seu estilo, por si só, já denunciava seu maior talento: o de esconder sua embaçada criatividade e inspiração irrelevante sob o manto da vanguarda, parcialmente incompreensível por estar além de seu tempo.
Comungava do apoio frenético da imprensa. Suas frases eram esteticamente tão confusas quanto improváveis. O estilo de sua obra era passageiro, tão minimalista que minimalista demais. Poucas palavras se confundindo com falta de palavras.
Sempre achei as críticas a respeito de sua obra mais relevantes que a própria obra. Eram verdadeiras apologias a respeito de nada. Palavras e palavras tentando dar sentido, forma ao vazio. Era um poeta com a originalidade forjada pela crítica especializada.
Essa tal arte, para mim, mero subterfúgio para justificar tolices vanguardistas que alguns arrogantes criavam sob o pretexto preconceituoso de superioridade. Manifestações artísticas carregadas de prolixidade, sofismas, ininteligíveis. Mas a exemplo do que acontece com as deidades, a imprensa especializada fazia com que o incompreensível vindo delas ganhasse o status de sublime.
Em suas entrevistas entremeadas de frases desconectas - mas nem por isso menos pomposas, massageava seu ego com um ar de superioridade e tédio quando o entrevistador, perdido na cortina de fumaça de sua retórica, reagia como um discípulo diante de seu Mestre. Patético.
(...)
Warhol acertara: "In the future everyone will be famous for fifteen minutes". Ele próprio um embuste, a vida toda.
O futuro chegara...e não era mais belo que o passado.
Tinha a fala mansa, a voz muito grave, e conversava pausadamente entrecortando as frases com a respiração, fazendo caras e bocas como quem está compondo um pensamento extremamente profundo e exaustivamente estudado. Nessas ocasiões, forçava um olhar que insinuasse lucidez, arregalando os olhos e lançando-os contra seu interlocutor com certa dose de voracidade. Eu já vira daquele olhar em outras pessoas, umas loucas, outras suspeitas como Arnaldo.
Considerava a si próprio um artista multimídia, desses que enveredam inconsequentemente pela música, literatura, teatro, televisão e cinema com a maior intimidade. Seu estilo, por si só, já denunciava seu maior talento: o de esconder sua embaçada criatividade e inspiração irrelevante sob o manto da vanguarda, parcialmente incompreensível por estar além de seu tempo.
Comungava do apoio frenético da imprensa. Suas frases eram esteticamente tão confusas quanto improváveis. O estilo de sua obra era passageiro, tão minimalista que minimalista demais. Poucas palavras se confundindo com falta de palavras.
Sempre achei as críticas a respeito de sua obra mais relevantes que a própria obra. Eram verdadeiras apologias a respeito de nada. Palavras e palavras tentando dar sentido, forma ao vazio. Era um poeta com a originalidade forjada pela crítica especializada.
Essa tal arte, para mim, mero subterfúgio para justificar tolices vanguardistas que alguns arrogantes criavam sob o pretexto preconceituoso de superioridade. Manifestações artísticas carregadas de prolixidade, sofismas, ininteligíveis. Mas a exemplo do que acontece com as deidades, a imprensa especializada fazia com que o incompreensível vindo delas ganhasse o status de sublime.
Em suas entrevistas entremeadas de frases desconectas - mas nem por isso menos pomposas, massageava seu ego com um ar de superioridade e tédio quando o entrevistador, perdido na cortina de fumaça de sua retórica, reagia como um discípulo diante de seu Mestre. Patético.
(...)
Warhol acertara: "In the future everyone will be famous for fifteen minutes". Ele próprio um embuste, a vida toda.
O futuro chegara...e não era mais belo que o passado.
Cultura Inútil
Artigo retirado do Uai hoje:(http://www.divirtase.uai.com.br/html/sessao_21/2010/12/09/ficha_verpracrer/id_sessao=21&id_noticia=32173/ficha_verpracrer.shtml)
'Um professor de Nova York agora vai poder ficar de olho nos alunos mesmo quando estiver de costas, escrevendo no quadro. Wafaa Bilal, que é de origem iraquiana e ensina na universidade Tisch School of the Arts, instalou uma câmera digital na parte de trás da cabeça.
A ideia é parte de um projeto artístico, batizado de The 3rd I. A tradução literal é "O terceiro eu", mas o nome contêm um trocadilho, já que o som de "I" lembra "eye", olho em inglês. A câmera foi acoplada cirurgicamente na cabeça de Bilal, em uma placa de titânio inserida no crânio do professor.
Uma foto vai ser tirada por minuto e será transmitida por um computador que o professor vai carregar a tiracolo para o site http://www.3rdi.me/ e também para o museu árabe de arte moderna Mathaf, no Catar.
"Eu queria perder a subjetividade fotográfica, mas ao mesmo tempo queria capturar imagens do dia a dia", explicou Bilal, que vai ter que usar um gorro para ocultar a câmera enquanto estiver ensinando.
Esta não é a primeira intervenção artística polêmica de Bilal. Em 2007, um projeto chamado Tensão doméstica tinha como slogan "atire em um iraquiano" e punha o próprio professor como alvo de armas de paintball controladas pela internet.'
Ainda bem que colocou a câmera na cabeça... Me ocorreram lugares piores, vindos de um maluco desses.
Tinha mesmo que se chamar Bilal...
(...)
A exposição Fluxus na Alemanha 1962-1994 – Uma longa história com muitos nós apresenta parte das obras e registros documentais produzidos por artistas fluxistas de 1962 até 1994. Com abertura da temporada brasileira em Curitiba, a mostra segue depois para São Paulo, Buenos Aires e retorna para a Europa.
Indefinição:
"O movimento é de difícil definição. Fluxus não é um movimento estático, é flutuante, versátil. Os artistas fluxistas trabalham a interdisciplinaridade. O Fluxus é contra as instituições e se opõe aos ideais burgueses de arte. É contra o quadrado e acontece fora dos museus e espaços pré-definidos”, afirma Claudia Römmelt Jahnel, diretora do Goethe-Institut /Curitiba e responsável pela organização da mostra em Curitiba. (fonte: http://www.pr.gov.br/mon/exposicoes/fluxus.htm)
Estive lá, no Museu Oscar Niemeyer. Tudo me pareceu nada mais que tralha amontoada. O ápice ocorreu quando vi uma escultura de um coelho, como um daqueles desenhos que qualquer um de nós fazia quando criança com poucos traços, detalhes e recursos. Quando li a informação da escultura, "Coelho, esculpido com as fezes do mesmo"... desisti!!! Peguei a primeira saída pra casa. Pop Art, Concretismo...Fluxus, bullshit!!!
Claudia Römmelt Jahnel deveria escrever um livro. "Eita" criatividade pra justificar lixo.
'Um professor de Nova York agora vai poder ficar de olho nos alunos mesmo quando estiver de costas, escrevendo no quadro. Wafaa Bilal, que é de origem iraquiana e ensina na universidade Tisch School of the Arts, instalou uma câmera digital na parte de trás da cabeça.
A ideia é parte de um projeto artístico, batizado de The 3rd I. A tradução literal é "O terceiro eu", mas o nome contêm um trocadilho, já que o som de "I" lembra "eye", olho em inglês. A câmera foi acoplada cirurgicamente na cabeça de Bilal, em uma placa de titânio inserida no crânio do professor.
Uma foto vai ser tirada por minuto e será transmitida por um computador que o professor vai carregar a tiracolo para o site http://www.3rdi.me/ e também para o museu árabe de arte moderna Mathaf, no Catar.
"Eu queria perder a subjetividade fotográfica, mas ao mesmo tempo queria capturar imagens do dia a dia", explicou Bilal, que vai ter que usar um gorro para ocultar a câmera enquanto estiver ensinando.
Esta não é a primeira intervenção artística polêmica de Bilal. Em 2007, um projeto chamado Tensão doméstica tinha como slogan "atire em um iraquiano" e punha o próprio professor como alvo de armas de paintball controladas pela internet.'
Ainda bem que colocou a câmera na cabeça... Me ocorreram lugares piores, vindos de um maluco desses.
Tinha mesmo que se chamar Bilal...
(...)
A exposição Fluxus na Alemanha 1962-1994 – Uma longa história com muitos nós apresenta parte das obras e registros documentais produzidos por artistas fluxistas de 1962 até 1994. Com abertura da temporada brasileira em Curitiba, a mostra segue depois para São Paulo, Buenos Aires e retorna para a Europa.
Indefinição:
"O movimento é de difícil definição. Fluxus não é um movimento estático, é flutuante, versátil. Os artistas fluxistas trabalham a interdisciplinaridade. O Fluxus é contra as instituições e se opõe aos ideais burgueses de arte. É contra o quadrado e acontece fora dos museus e espaços pré-definidos”, afirma Claudia Römmelt Jahnel, diretora do Goethe-Institut /Curitiba e responsável pela organização da mostra em Curitiba. (fonte: http://www.pr.gov.br/mon/exposicoes/fluxus.htm)
Estive lá, no Museu Oscar Niemeyer. Tudo me pareceu nada mais que tralha amontoada. O ápice ocorreu quando vi uma escultura de um coelho, como um daqueles desenhos que qualquer um de nós fazia quando criança com poucos traços, detalhes e recursos. Quando li a informação da escultura, "Coelho, esculpido com as fezes do mesmo"... desisti!!! Peguei a primeira saída pra casa. Pop Art, Concretismo...Fluxus, bullshit!!!
Claudia Römmelt Jahnel deveria escrever um livro. "Eita" criatividade pra justificar lixo.
domingo, 5 de dezembro de 2010
Cofres, catedrais...
Escrito em 2002.
Para Toninho Horta.
E num solavanco repentino acordou como se lhe faltasse o chão, voltando-se pela janela arredondada do avião para o desenho irregular da cidade que trazia alguma ordem e simetria - paradoxalmente - do retângulo negro que delimitava o terreno de algum cemitério metropolitano.
A queda do sono causou-lhe um calafrio de morte, misturado à perplexidade da imagem inusitada dos mausoléus de mármore negro. O avião estabilizou-se depois e o comandante informou a autorização para pouso na Pampulha. Contudo, ficara o registro, a imagem pendurada na parede de seus recorrentes medos.
Voar era a contradição de sua alma mineira: o apego provinciano às coisas da terra contra os devaneios e sonhos de rompimento e liberdade. Embora não se sentisse totalmente seguro sobre as asas e turbinas da nave, carregava uma serenidade estóica para as viagens das quais não podia evitar o transporte aéreo. Excitava-o a dicotomia de sua personalidade mutante.
Desceu da aeronave e buscou num gesto autômato algum rosto conhecido no terraço do aeroporto, mesmo sabendo que ninguém o esperava. Era mais uma semana oca movida pela roda de seus descaminhos, pela subsistência da qual havia banido seus sonhos.
Quem nunca se sentiu assim? Quem? Quem nunca chorou solitário dos pedaços de si largados pelo caminho, das lembranças de seus sonhos mais recônditos?
É uma chaga, dessas que corroem conquanto mantêm-nos de pé, zumbis mortos vivos presos às lembranças do que fomos, ou deveríamos ter sido. A frustração que advém de tudo ainda é pior, destila outras faces de nós que não são menos feias que a mágoa, o rancor, o ódio e a inveja que acabamos por inocular por vezes em todos com quem existimos.
Mas "os sonhos não envelhecem"...
Deparou-se consigo numa esquina. Altivo, viril e animado, pareceu-se 15 anos mais jovem. Os velhos sonhos, as antigas esperanças arrancaram-lhe lágrimas e uma sensação de fracasso e arrependimento. Todavia estava ali, a um passo de um abraço, do reencontro com suas velhas intenções e causas. Como seria reencontrar-se 20 anos depois? Estaríamos diante de um estranho, algum jovem inconseqüente com a pretensão de mudar tudo? Era ele mesmo, frondoso até, exibindo um charme que não conseguia ver mais em si mesmo naqueles dias difíceis. "O que fiz dos meus sonhos, onde foi que eu perdi..."
A frustração obrigava-o em vão a tentar estabelecer uma conexão, uma ponte entre seus anos matinais e o peso da idade que carregava agora. Era uma sensação estranha, uma ressaca, ressaca de si mesmo. Puxou assunto com o motorista do táxi apenas para fugir de seus fantasmas:
- Está frio aqui hem?
- É. Esfriou na Quarta-feira. Quinta levei um passageiro à Praça do Papa e o vento frio me deixou resfriado(...)
Embora o motorista continuasse falando, dando novos rumos à prosa, perdeu-se novamente observando a geografia da cidade. Caminhos que conhecia bem, rotas delineadas na memória de seus 35 anos. Pampulha, Mineirão, as novas construções e lugares que outrora venceram a especulação imobiliária agora sucumbidos a prédios, shoppings, casas. Ainda assim era uma sensação doce, rever as ruas como corredores de sua casa, prédios e casas como móveis cuidadosamente colocados por algum capricho de decoração. Era bom voltar.
De repente, como na perda de sustentação pouco antes do pouso, faltou-lhe novamente o chão, só que desta vez num solavanco de vida soprado pelo ar na voz de Lô Borges a cantarolar as primeiras frases de Clube da Esquina II: “Porque se chamava moço/Também se chamava estrada/Viagem de ventania..."
E como empurrado pela multidão na saída das arquibancadas num dia de Atlético e Cruzeiro, soltou a voz compelido pelos acordes da música que não lhe davam outra alternativa senão fazer dueto com Lô uma oitava abaixo: “E basta contar compasso/E basta contar consigo/Que a chama não tem pavio...”
O motorista ainda tentou emitir algum comentário, porém, como não obteve resposta, calou-se.
Passou pelos rios de asfalto e gente, esquinas mais de um milhão e quis ver então a gente, gente, gente... Seguiu... Ele e Lô encerraram - "E lá se vai, mais um dia..." - e como num milagre não sentia mais o peso da melancolia que o seguira até ali. O Grand Finale consumou-se num pedido ao motorista para que parasse no primeiro bar que avistasse na Avenida Catalão.
Desceu do carro, pediu uma cerveja e bebeu como se fosse a última, enquanto o táxi o aguardava na porta. Noutro gesto incontido arremeteu o copo alçando-o a todos no bar:
- Saúde!!! - gritou convicto. Bebeu quase num gole, colocando o copo sobre o balcão com decisão e força. Pagou a cerveja e sem esperar o troco saiu trotando em direção ao carro a cantarolar Minas. Abriu a porta do táxi e pouco antes de entrar estacou pra pensar uma rajada de vento que soprava forte. Cheiro de gentes, lugares e tempos, a memória olfativa de algumas praças, catedrais e becos, como a luz das estrelas trazendo o retrato do início do universo em seu longo trajeto.
Cantou junto do vento o cheiro de Minas... seu cheiro, graças a Deus!!!
"Oh! Minas Gerais, um caminhão.
Leva quem ficou por vinte anos ou mais.
Eu iria a pé, oh meu amor.
Eu iria até, meu pai, sem um tostão.
Em Minas Gerais, alegria é guardada em Cofres, Catedrais...” [1]
________________________
[1] Aqui oh! - Toninho Horta e Fernando Brant
Para Toninho Horta.
E num solavanco repentino acordou como se lhe faltasse o chão, voltando-se pela janela arredondada do avião para o desenho irregular da cidade que trazia alguma ordem e simetria - paradoxalmente - do retângulo negro que delimitava o terreno de algum cemitério metropolitano.
A queda do sono causou-lhe um calafrio de morte, misturado à perplexidade da imagem inusitada dos mausoléus de mármore negro. O avião estabilizou-se depois e o comandante informou a autorização para pouso na Pampulha. Contudo, ficara o registro, a imagem pendurada na parede de seus recorrentes medos.
Voar era a contradição de sua alma mineira: o apego provinciano às coisas da terra contra os devaneios e sonhos de rompimento e liberdade. Embora não se sentisse totalmente seguro sobre as asas e turbinas da nave, carregava uma serenidade estóica para as viagens das quais não podia evitar o transporte aéreo. Excitava-o a dicotomia de sua personalidade mutante.
Desceu da aeronave e buscou num gesto autômato algum rosto conhecido no terraço do aeroporto, mesmo sabendo que ninguém o esperava. Era mais uma semana oca movida pela roda de seus descaminhos, pela subsistência da qual havia banido seus sonhos.
Quem nunca se sentiu assim? Quem? Quem nunca chorou solitário dos pedaços de si largados pelo caminho, das lembranças de seus sonhos mais recônditos?
É uma chaga, dessas que corroem conquanto mantêm-nos de pé, zumbis mortos vivos presos às lembranças do que fomos, ou deveríamos ter sido. A frustração que advém de tudo ainda é pior, destila outras faces de nós que não são menos feias que a mágoa, o rancor, o ódio e a inveja que acabamos por inocular por vezes em todos com quem existimos.
Mas "os sonhos não envelhecem"...
Deparou-se consigo numa esquina. Altivo, viril e animado, pareceu-se 15 anos mais jovem. Os velhos sonhos, as antigas esperanças arrancaram-lhe lágrimas e uma sensação de fracasso e arrependimento. Todavia estava ali, a um passo de um abraço, do reencontro com suas velhas intenções e causas. Como seria reencontrar-se 20 anos depois? Estaríamos diante de um estranho, algum jovem inconseqüente com a pretensão de mudar tudo? Era ele mesmo, frondoso até, exibindo um charme que não conseguia ver mais em si mesmo naqueles dias difíceis. "O que fiz dos meus sonhos, onde foi que eu perdi..."
A frustração obrigava-o em vão a tentar estabelecer uma conexão, uma ponte entre seus anos matinais e o peso da idade que carregava agora. Era uma sensação estranha, uma ressaca, ressaca de si mesmo. Puxou assunto com o motorista do táxi apenas para fugir de seus fantasmas:
- Está frio aqui hem?
- É. Esfriou na Quarta-feira. Quinta levei um passageiro à Praça do Papa e o vento frio me deixou resfriado(...)
Embora o motorista continuasse falando, dando novos rumos à prosa, perdeu-se novamente observando a geografia da cidade. Caminhos que conhecia bem, rotas delineadas na memória de seus 35 anos. Pampulha, Mineirão, as novas construções e lugares que outrora venceram a especulação imobiliária agora sucumbidos a prédios, shoppings, casas. Ainda assim era uma sensação doce, rever as ruas como corredores de sua casa, prédios e casas como móveis cuidadosamente colocados por algum capricho de decoração. Era bom voltar.
De repente, como na perda de sustentação pouco antes do pouso, faltou-lhe novamente o chão, só que desta vez num solavanco de vida soprado pelo ar na voz de Lô Borges a cantarolar as primeiras frases de Clube da Esquina II: “Porque se chamava moço/Também se chamava estrada/Viagem de ventania..."
E como empurrado pela multidão na saída das arquibancadas num dia de Atlético e Cruzeiro, soltou a voz compelido pelos acordes da música que não lhe davam outra alternativa senão fazer dueto com Lô uma oitava abaixo: “E basta contar compasso/E basta contar consigo/Que a chama não tem pavio...”
O motorista ainda tentou emitir algum comentário, porém, como não obteve resposta, calou-se.
Passou pelos rios de asfalto e gente, esquinas mais de um milhão e quis ver então a gente, gente, gente... Seguiu... Ele e Lô encerraram - "E lá se vai, mais um dia..." - e como num milagre não sentia mais o peso da melancolia que o seguira até ali. O Grand Finale consumou-se num pedido ao motorista para que parasse no primeiro bar que avistasse na Avenida Catalão.
Desceu do carro, pediu uma cerveja e bebeu como se fosse a última, enquanto o táxi o aguardava na porta. Noutro gesto incontido arremeteu o copo alçando-o a todos no bar:
- Saúde!!! - gritou convicto. Bebeu quase num gole, colocando o copo sobre o balcão com decisão e força. Pagou a cerveja e sem esperar o troco saiu trotando em direção ao carro a cantarolar Minas. Abriu a porta do táxi e pouco antes de entrar estacou pra pensar uma rajada de vento que soprava forte. Cheiro de gentes, lugares e tempos, a memória olfativa de algumas praças, catedrais e becos, como a luz das estrelas trazendo o retrato do início do universo em seu longo trajeto.
Cantou junto do vento o cheiro de Minas... seu cheiro, graças a Deus!!!
"Oh! Minas Gerais, um caminhão.
Leva quem ficou por vinte anos ou mais.
Eu iria a pé, oh meu amor.
Eu iria até, meu pai, sem um tostão.
Em Minas Gerais, alegria é guardada em Cofres, Catedrais...” [1]
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[1] Aqui oh! - Toninho Horta e Fernando Brant
sexta-feira, 3 de dezembro de 2010
"Até o fim..."
Lembro da confusão, da vã diplomacia dos amigos para demovê-lo do intento, que no final, aconteceu comigo dentro do carro, para desespero de minha mãe.
A promessa foi paga, todavia.
Era 1971. Tinha eu 5 anos, então.
Tirar o carro do rio foi outra história.
O carro, um Chevrolet 42, canadense, apelidado de "Gambá" pelo velho. Nenhuma analogia com o bicho malcheiroso, porém. O carro era uma relíquia, uma máquina que suportou meus caprichos infantis para que meu pai ultrapasse a todos, Fuscas, Opalas, Dodges, tantos outros... ninguém à nossa frente.
Não entendia aquilo com a perspectiva exata, era mais um espetáculo, uma espécie de circo. Reconstrui o cenário a partir do mosaico das lembranças, dos pedaços, e vislumbro agora toda a cena, seu sentido absurdo.
O Galo foi campeão brasileiro naquele ano, aguçando o fanatismo do velho. O "Glorioso" campeão e Dadá "peito de aço" o artilheiro. E eu virei atleticano. Pra sempre!!!
Poucos podem dizer que torcem para um time em consequência de um ato ensandecido, uma irresponsabilidade alcoólica do pai na comemoração de um título, no pagamento de uma promessa. Homens eram assim. Falavam, cumpriam. Perdia-se o patrimônio, não a palavra. Irresponsável, eu sei. Mas estamos vivos... e as lembranças tem outro tom hoje.
Desde então tem sido um calvário: 1977, 1978 na Libertadores, 1980, 1999, 2005.
Mas ninguém muda de sexo (ou muda?), nem de time (só o Joãozito). Eu sou é Galo, como meu pai, como meu filho, como fui toda a minha vida. Isso é tudo!
Sou mais um da torcida que mais comparece ao estádio em toda a história do Brasileirão. Não interessa se a série é A, B, W, ou o escambau. Não importa se vamos mal ou bem.
Somos chamados de "Massa" atleticana, e temos a 12. Isso mesmo, a camisa 12 é da Massa (em 25 de novembro de 2006, o Atlético imortalizou a camisa 12, que representa o torcedor atleticano e não será mais utilizada por nenhum atleta. A iniciativa atleticana em homenagem à torcida foi a primeira do Brasil e já foi, inclusive, copiada por outros clubes do país. Fonte: Wikipédia).
Agradeço ao velho por forjar-me teimoso, assim...
Como Gêra, aroeira atleticana que resiste a tudo e todos, resiste até ao tempo, renovamos a força na teimosia, no sangue e na raça.
As facilidades ficam para os outros. Pra nós é tudo difícil mesmo.
E assim seguimos.
Com uma alegria que nunca sentirão, mesmo depois de ganharem mais um título.
Uma alegria que não vem da mente, da razão. Uma alegria preta e branca, bruta... do fundo do peito, da alma, do coração.
Eu sou é Galo sim meu irmão!!!
"Quando nasci veio um anjo safado
Um chato dum querubim
E decretou que eu estava predestinado
A ser todo ruim
Já de saída a minha estrada entortou
Mas VOU ATÉ O FIM!!!"[1]
_________________________
[1] Até o Fim - Chico Buarque
quinta-feira, 2 de dezembro de 2010
Phaces e phrases
De para-choque de caminhão:
"Sou imortal... pois não tenho onde cair morto."
Da música popular brasileira:
"Eu quero é ver o oco."
Do mato:
Dr. Zezito, discutindo com um matuto.
"- Cê passa no vestibular pra Direito?"
Resposta, nada matuta:
"- Se não for muito estreito... eu passo."
De presidente:
"Não sabia de nada."
Do Nelson Rodrigues:
"Ah, os nossos libertários! Bem os conheço, bem os conheço. Querem a própria liberdade! A dos outros, não. Que se dane a liberdade alheia. Berram contra todos os regimes de força, mas cada qual tem no bolso a sua ditadura."
Do Mário Lourenço:
"Lascou, lascou..."
Do Millôr:
"No Rio se mata. Na Amazônia se desmata. Estamos em pleno equilíbrio sustentável."
De piada:
"Os psiquiatras dizem que: uma em cada quatro pessoas tem alguma deficiência mental... Fique de olho em três dos seus amigos. Se eles parecerem normais, o retardado é você!"
Do mato #2:
Mestre Rocho, encerrando uma pendenga sobre futebol.
"Merda pro Vasco e bosta pro Flamengo."
Do João Pinto (Jogador de futebol do Benfica de Portugal):
"Não foi nada de especial, chutei com o pé que estava mais a mão!"
Do Einsten:
"Se os fatos não se encaixam na teoria, modifique os fatos."
Do Bauleo:
"Tem males que vem pra... f..der."
"Sou imortal... pois não tenho onde cair morto."
Da música popular brasileira:
"Eu quero é ver o oco."
Do mato:
Dr. Zezito, discutindo com um matuto.
"- Cê passa no vestibular pra Direito?"
Resposta, nada matuta:
"- Se não for muito estreito... eu passo."
De presidente:
"Não sabia de nada."
Do Nelson Rodrigues:
"Ah, os nossos libertários! Bem os conheço, bem os conheço. Querem a própria liberdade! A dos outros, não. Que se dane a liberdade alheia. Berram contra todos os regimes de força, mas cada qual tem no bolso a sua ditadura."
Do Mário Lourenço:
"Lascou, lascou..."
Do Millôr:
"No Rio se mata. Na Amazônia se desmata. Estamos em pleno equilíbrio sustentável."
De piada:
"Os psiquiatras dizem que: uma em cada quatro pessoas tem alguma deficiência mental... Fique de olho em três dos seus amigos. Se eles parecerem normais, o retardado é você!"
Do mato #2:
Mestre Rocho, encerrando uma pendenga sobre futebol.
"Merda pro Vasco e bosta pro Flamengo."
Do João Pinto (Jogador de futebol do Benfica de Portugal):
"Não foi nada de especial, chutei com o pé que estava mais a mão!"
Do Einsten:
"Se os fatos não se encaixam na teoria, modifique os fatos."
Do Bauleo:
"Tem males que vem pra... f..der."
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